Salão Principal

Rylon chegou a Lançassolar em seu cavalo esguio, rápido e bufante. Tinha acesso as melhores montarias, mas para viagens, usava um cavalo menor, de crista ruiva, que possuía o trote singular de viajante e que aguentava longas distâncias em maior velocidade. Diferente dos lordes do norte das Montanhas Vermelhas, ele não cavalgava corcéis de guerra por todo tempo. Tinha mais prazer de ser montado por sua bela mulher do que descarregar suas frustrações no dorso de um cavalo.

Pedira a um bardo que tocasse canções ao longo do trajeto até Lançassolar. Estava contente naquele dia,  como há muito não ficava. Ao chegar em seu palácio, atravessando os Três Portões, seguido por uma comitiva alegre e um povo em bom humor, entrou pelos portões, mas foi recebido por um comitê sombrio liderado por Jaqen Maegar.

Ele viu imediatamente os semblantes modificarem, conforme se aproximou. Um misto de reconhecimento, pesar e talvez até mesmo temor. Rylon trocou olhares com Gerrard, que também pareceu não saber do que se tratava.

- Perdão, milorde - Jaqen foi o primeiro a se pronunciar. Rompendo o silêncio no Grande Salão. - Decidi aguardar por seu retorno.

Uma sombra cobriu o semblante de Rylon. Será que a história de Zakintia era uma mentira de mau-gosto? Se fosse isso, porque haveriam de esperar ele chegar? Algo mais tinha acontecido. Ele pensava que talvez Brenniel a tivesse matado em um ato de loucura. A impaciência o consumiu e a frustração substituiu o lugar onde antes a alegria residia.

- Saiam! - ele ordenou. Boa parte da comitiva que adentrou com ele no Salão saiu em completo silêncio. O ar estava pesado. Apenas os conselheiros mais próximos ficaram. Jaqen e Gerrard entre eles. Rylon subiu os degraus até seu trono. Apertou as mãos entorno dele, seu olhar era de uma serpente. -O que houve na minha ausência, Jaqen?

- Uma mulher vestida de vermelho, com a pele escura e longos cabelos chegou de Além do Mar Estreito. - Proferiu o sombrio mentor. Rylon teve o estranhamento, parecia que ouvia uma das histórias antigas do velho assassino - Era uma Sacerdotisa Vermelha, milorde, armada com palavras ágeis e belos olhos. A mulher vermelha se apresentou como Zakintia Martell, a desaparecida e por ter sido reconhecida por um dos guardas, Naxus e recebida por Brenniel, todos acreditamos em sua história de sofrimento e a acolhemos em Lançassolar.

- O que quer dizer, Jaqen? Quem era esta mulher vermelha? Vá direto ao ponto! - disse Rylon impaciente. Jaqen o havia ensinado a conter suas emoções quando sentado sobre o trono, mas ninguém podia receber tamanha tensão e permanecer ileso.  

- Peço perdão, milorde - retorquiu o homem - A dama vermelha se apropriou do nome e foi recebida com todas as honras, mas pouco antes que a mensagem de sua chegada alcançasse o ouvido de Vossa Graça, ela já estava em uma carruagem rumo a Jardim de Cima.

- Ela partiu! Sem falar comigo? Não esperou o próprio irmão e viajou para Jardim de Cima? O que ela quer com os Tyrell? - Rylon estava perplexo. Cogitou que brincavam com ele. Balançou a cabeça em descrença. Algo estava errado.

- O porquê de ela ter viajado, milorde, esse é apenas um dos mistérios. Pouco após sua partida, antes que Vossa Graça pudesse chegar a sua casa, sua irmã, Brenniel, caiu terrivelmente doente, um mal súbito lhe atacou as entranhas. - Jaqen lançou uma vez mais as palavras que cortaram o peito do príncipe.

Rylon sentia as roupas pesadas. Mesmo feitas de seda, mais leves e ricas do que qualquer alfaiate poderia fazer em toda a Westeros, elas grudavam no seu suor de seu corpo. Sua respiração beirou a ofegante, os nós de seus dedos ficaram brancos, tamanha a força com a qual cerrava os punhos. As pernas se agitaram. Vivia de novo, aos oito anos, a morte de seu irmão Ryce. Vivia de novo o desaparecimento de Zakintia. Vivia de novo a leitura da carta insolente de Daemon Blackfyre dizendo que Dorne teria que arranjar os próprios meios de sobreviver.

Em um dia, ganhou uma irmã. No dia seguinte, perdeu duas.

- Brenniel está viva? - a fala saiu entrecortada da boca do príncipe.

- Sim, Vossa Graça. - Jaqen respondeu. O salão em silêncio, enquanto sua voz fria parecia nada fazer para refrescar o calor dornês. - Está nos aposentos, mas terrivelmente doente. Confesso que não pude diagnosticar a verdadeira origem do mal…

- O que só pode significar uma coisa. - O príncipe estava convicto.

O que havia acontecido ali? Tudo mudara de um dia para o outro. A esperança ruiu em desgraça. Quem era aquela dama vermelha que chegara em sua casa. Assumira o lugar que pertencera a sua mais amada irmã e partira tão rápido quanto chegou, deixando para trás a outra irmã mortalmente doente.

Os Tyrell haviam ajudado Dorne de forma significativa durante a Fúria dos Desertos. Salvou sua terra e seu domínio quando todos os outros reinos, com exceção das Fluviais,  lhe viraram as costas. Tinha um profundo respeito por aquela Casa. Havia creditado eles como um dos poucos pelos quais a Casa Martell lutaria incondicionalmente enquanto ele fosse vivo. Mesmo que a dama vermelha fosse sua irmã de fato, porque partira sem encontrar ninguém além de Brenniel? E se fosse esse o caso, o que havia acontecido com ela para que retornasse e partisse de imediato para Jardim de Cima sem uma única palavra? O que faria ela ter se voltado contra o próprio sangue?

As perguntas eram muitas e as respostas estavam além do alcance. Ele conteve a respiração. Uma assassina e impostora. A única coisa que vinha a sua mente era "Por quê?". Havia algo em andamento ao norte que ele não sabia. A Campina desejava algo de Dorne, estava cobrando o preço e ele precisava saber o tamanho da dívida.

- Quero falar com minha irmã. Levem-me a ela. - ordenou Rylon. Jaqen assentiu e passou a caminhar, como se liderasse uma procissão.

Nymeria XV

Rylon pisou no interior do cômodo. Os odores dos incensos e das ervas preenchiam todo o local como um nevoeiro das úmidas Terras Fluviais. Algo entre os remédios e as canções das servas para fazerem sarar sua princesa, faziam daquele lugar um ponto quase místico, onde o objetivo era simplesmente impedir que a morte entrasse. Todavia, ela acabava de passar pela porta.

Sobre a cama, repousava um corpo em agonia de uma outrora Brenniel orgulhosa. O rosto que ostentava uma singular beleza, estava agora descarnado, retorcido e mergulhado em suor. Pouco havia da antiga mulher além dos olhos ferozes.

- Você venceu, não é, irmãozinho? - Sua voz saiu entrecortada, cheia de ressentimento. "Irmãozinho", era como Ryce o chamava em sua infância. Mesmo moribunda, Brenniel ainda buscava feri-lo.

- Retirem-se. - Ele ordenou as criadas. Elas caminharam para a saída, sem questionar. O irmão precisava de um momento com sua irmã. Ele tomou uma das cadeiras envergadas e se sentou ao lado da cama. Fitava corajosamente, o injusto olhar de desdém de uma mulher sentenciada a morte. - O meistre disse que você se recusa a beber o leite de papoula.

- Eu não vou me acovardar, não vou, Rylon - Ela disse, olhando para o preparo sobre um criado mudo ao lado da cama e então olhou para o lado.

- Eu nunca joguei com você, Brenniel. - disse Rylon. Havia algo de aterrador em sua irmã, cadavérica, com as entranhas trituradas.

Ela reagiu lançando um olhar desconfiado para ele e voltou o olhar novamente a outra parede.

- Um Martell não mata outro Martell. É contra-producente. - disse, mais frio do que desejava. - Já existem muitos outros nos desejando mortos. Não fui eu que fiz isso.

- Você e seus códigos estúpidos. Suas convicções de intriga descabidas. Pensa que está sempre a frente dos outros, mas está sempre atrás! - O desprezo na voz dela era cortante.

Rylon estava distante de Brenniel há muito tempo. Ela sempre o criticara por sua postura branda quanto aos desafios que os reinos do norte haviam feito contra Dorne. Desejava tirar dele o poder e aquela ganância havia azedado toda a paz que ele podia ter em Lançassolar. Ele, no entanto, não desejava matar seu próprio sangue e fora isso o que o segurara durante todos aqueles anos de confrontos indiretos.

- Eu devia ter esganado você primeiro. - ela disse.

- Se eu quisesse assim, teria feito muito tempo atrás, quando você me desafiou na Torre da Lança. - Rylon se recordava do evento. Em plena Fúria, quando a seca destruía Dorne, Brenniel tentou impedir que ele aceitasse a ajuda de outros reinos. Ela repetia, em meio a tosses secas, o lema de sua Casa. " Insubmissos, Não curvados, Não quebrados". Talvez ela estivesse certa afinal.

- Quem mais além de você ia me querer fora do caminho, irmãozinho? - Novamente a ironia e o desprezo não recuavam. Rylon ouvira uma vez que na hora da morte os homens se redimiam. Parecia que Brenniel seria diferente.

- É o que eu vim aqui para saber. - ele retorquiu.

Brenniel agarrou sua barriga. Parecia que se retorcia por dentro, a dor que ela devia estar sentindo estava apenas no começo. O meistre havia dito que ela sofrera de uma súbita diarréia. No entanto, Rylon não acreditava naquilo. Se assim fosse, metade do castelo deveria estar doente. Metade da cidade deveria estar doente. A morte não olha ninguém individualmente. É para todos como um Estranho.

- Aquela puta! - exclamou Brenniel. Em seguida, engasgou e vomitou uma bile escura e fétida. O líquido escorreu com cheiro de esgoto pelos lençóis de algodão bordados ricamente de dourado. Rylon se sentiu enojado, mas se conteve.

- A dama de vermelho, quem era? - Rylon indagou.

- Nossa irmãzinha. Pequena vaca maldita. Devia ter acabado com ela assim que chegou - Brenniel respondeu, a bile negra ainda em seus lábios.

- Ela era de fato nossa irmã Zakintia? - perguntou Rylon. Era estranho aquele interrogatório com um cadáver. Brenniel ficara cooperativa na hora final, ele aproveitaria a rara e última oportunidade. Quando se encontra uma brecha no

- Possivelmente.

- Por que ela envenenaria você?

Brenniel riu, expelindo um pouco mais do vomito repulsivo entre os dentes.

- Como eu poderia saber? - ela respondeu, irônica. Então cerrou os olhos. - Ela estava diferente.

Ele suspirou. Algo naquela história não batia. Faltava algum elemento.

- O meistre não te deu o diagnóstico? - ela perguntou.

- Ele não sabe ao certo. Talvez tenha contraído alguma doença qualquer. - O olhar dela revelou pra ele um ar de entendimento. Ele não precisava se fingir de bobo. - Você foi envenenada, mas os sintomas não se encaixam e não havia nada no seu sangue ou na sua bile.


- Qual o seu palpite, irmãozinho? - A ironia dela o irritava. - Você sempre foi melhor nisso do que eu.

- Lágrimas de Lys. - Rylon disse com convicção. Ele sabia muito bem de venenos. Bem o suficiente para saber quando um veneno era mal utilizado - Ele não deixa rastros. No entanto, doenças súbitas não assolam pessoas tão jovens como você dessa maneira. Principalmente, em circunstâncias tão suspeitas.

- Você sempre foi esperto. - Disse ela.- Seu problema foi sempre a fraqueza. Você nunca estava pronto para fazer o que era preciso.

- Eu fiz o que era preciso. Os últimos anos eu fortaleci Dorne, agrupei nossas forças com os negócios de Além do Mar Estreito. Protegi o futuro de Dorne. - ele respondeu. Buscava convence-la, não sabia porque, mas precisava.

- E pra que? Sua família está ruindo, Rylon. O legado de nossa Casa desaparecerá. - As palavras da moribunda lhe cortaram como uma adaga. Ele a protegera de si mesmo durante todo aquele tempo. Agora ela morria, como Ryce morrera, como seu povo morrera. Um ódio diferente se formava no coração de Rylon. Não a centelha de ira que assola os lordes temperamentais. Era um ódio maduro que agora adquiria um formato novo. - Você deixou sua família morrer!

Brenniel vomitou profusamente. O líquido negro encheu sua boca. Rylon se levantou, digeria aquelas palavras. Algo mudava em sua mente. Ele finalizou o preparo de leite de papoula, dissolvendo a pasta previamente pronta em água numa proporção maior do que a normal.

Jaqen o havia ensinado que todo o veneno era dependente da dose e do desejo do assassino de matar. De fato, era comum que determinados remédios causassem terríveis males caso exagerados em sua dose. Rylon tinha uma estufa gigantesca, repleta de demonstrações. O velho Evrard não o deixava mentir.

- Eu nunca quis que as coisas acabassem assim… - disse Rylon. Não era próximo da irmã e a detestava, mas ele não era nenhum monstro.

- Você sempre quis que acabasse assim. Apenas não teve coragem. - disse Brenniel com uma repulsa quase alucinada pela dor.

Rylon dissolveu a papoula na água, observando a água esbranquiçar, formando algo como um leite espesso.

- Então, aqui tudo termina. - Disse Brenniel, uma mulher que vivera dez anos para desafiar seu irmão, mas se entregava, para se ver livre da dor.

- Não, minha irmã. Aqui tudo começa.

Ela tomou o remédio completamente, como se estivesse sedenta, deixando o líquido escorrer pelo rosto. Ela fitava Rylon, enquanto o sono a acometia. Ele não virou os olhos, encarou-a até o fim.



Treino = Posologia e Oratória

Nymeria XVI

Os ventos uivavam passeando pelas três muralhas, varrendo a poeira da cidade sob a sombra de Lançassolar. Os ventos corriam através das janelas e saudavam o príncipe governante de Dorne. Seus olhos como o de uma víbora, fitavam o exterior, rumo a costa tranquila que dava fim ao Braço Quebrado e início aos Degraus.

Ele estava envolto em mantos de seda. Dispensara o serviço da maioria dos criados nos últimos dias. Vestiu-se com seda negra e um colete de brocado preto. Dispensara as cores vibrantes e quentes características de sua Casa, assumira a sombra que o cercava.

Jaqen o esperava no Grande Salão, quase uma silhueta da própria morte. O mentor o observava como se visse um reflexo de si mesmo, mas se havia alguma satisfação do mentor na sinistra transição de seu aprendiz, Rylon não pôde perceber.

— Nosso hóspede já está instalado nos Aposentos Nobres? - Disse Rylon. Gostava da ironia no nome.


— Sim, milorde. Está isolado desde que constatamos o problema de saúde suspeito da princesa Brenniel. — Retorquiu o homem. — Nós o transferimos para lá ontem a noite.

— Irei até ele agora. Onde está o Albino?

- Ainda está lidando com o envenenador de Lorde Toland. — disse.

— Mande-o para lá.

Rylon seguiu em direção as masmorras. Sua expressão facial era rígida, mas seus passos eram leves como o caminhar de um gato-das-sombras na neve. Uma adaga cinzelada com os símbolos da Casa Martell estava presa em um cinto de couro. As sedas se agitavam pelo percurso como a sombra de uma chama tremeluzente.

As masmorras não eram frias, mas carregadas com um calor tão intenso como o do auge de um longo Verão. Era possível ver as miragens causadas pelo calor se formarem nas barras de aço nas janelas. Um homem enlouqueceria se ficasse tempo demais em situação tão desumana. Felizmente, poucos eram os que suportavam muito tempo nas velas mais inóspitas.

" Como se faz um dornês ser dobrado pelo calor?" — a pergunta fazia parte de uma das muitas questões respondidas entre aquelas paredes. Rylon iria novamente usar esse artífice para cumprir seus propósitos.

Ele caminhou por corredores de barro e palha, até alcançar uma porta de cedro alaranjado. Empurrou a porta, ligeiramente travada pela dilatação que o calor intenso causava e adentrou nos sinistros Aposentos Nobres. Aqueles aposentos eram destinados àqueles cujo o testemunho era importante para o prosseguimento imediato de processos de interesse do Principado. Era uma sala grande revestida de pedras negras e equipada com um aparato singular. No centro, uma mesa grande de madeira exibia manchas vermelhas grotescas.

Um homem magro chamado Mallory, com profundos olhos azuis e pele cor de oliva, guardava o prisioneiro. Rylon conhecera mãe do rapaz, era uma das serventes de Lançassolar. Ele a havia dado uma viagem sem volta para Essos quando ele ainda era uma criança, o rapaz não tinha culpa dos crimes cometidos, foi empregado por dois anos como escudeiro, mas perdeu parte da mobilidade da perna após pisar numa armadilha. Estava nas masmorras desde, então. Ele estava acompanhado de um ajudante forte, de história nebulosa, mas também atrelado a profissão de extração de confissões.

— O prisioneiro está vendado, amordaçado e bem amarrado. — disse Mallory com sua voz grave, estranha para a sua compleição. — Deseja começar, milorde?

— Esperemos o Albino. — Disse Rylon e uma expressão de entendimento exagerada no rosto de Mallory o fez achar graça. O homem sabia que seria um dia cheio. - Ascenda o braseiro, Mallory.

Rylon esperou por alguns minutos, observando o prisioneiro enquanto mascava folhamarga. Ele ouviu a respiração ofegante do homem nas correntes, a espera era apenas o início. O medo cresce conforme a imaginação de uma pessoa é dada a permissão para se exercitar. A imaginação acaba por gerar mais medo que gera uma imaginação ainda mais fértil. Era em essência um processo educativo.

O braseiro espalhava um calor ainda maior pela sala. Era necessário mante-lo aceso apenas em situações específicas. Ali era onde um dornês podia ser ensinado a odiar o calor, a ponto de viajar léguas em direção ao Norte para se abrigar na Patrulha da Noite e por piedade ( Ou crueldade ainda maior), era o que Rylon os obrigava a fazer.

O Albino chegou a sala com seus passos estrondosos. O torturador-mestre era alto e forte como um touro, somava isso à sua criatividade, excelente coordenação motora na operação de pequenas lâminas e sua aparência grotesca. Ele era um exilado das Ilhas de Verão. Tinha todas as características étnicas daquela região, com exceção da cor da pele. Sua pele era pálida e os olhos eram tão claros que quase se misturavam a esclerótica. Havia dedicado trinta anos de sua vida ao trabalho processual ali envolvido. Quando era criança, Rylon tinha medo dele. Quando adulto, ele o mantinha alimentado. Jaqen Maegar acompanhava o torturador, trazia consigo um pergaminho, provavelmente uma confissão previamente preparada para ser assinada.

— Peço perdão, milorde. Não pude lava-las apropriadamente — Disse o homem pálido, abrindo um estojo de couro contendo lâminas afiadas, como quem abria um livro de leis.

Algumas das muitas facas de formatos variados estavam de fato, manchadas de sangue, o que acrescentava um ar grotesco aquela visão. Embora o metal fosse limpo, as manchas de sangue eram sugadas pela madeira do cabo e com o tempo enegreciam. Rylon não conhecia o uso da maioria delas. Não tinha prazer algum em tortura, achava um método ineficaz para extrair verdades, confiava mais no vinho e em sua oratória para tal. Naquele dia, no entanto, estava interessado em confissões e não na verdade.

— Posso dar início a leitura das perguntas, milorde?— Indagou Jaqen.

Rylon o interrompeu com um breve aceno. Ele queria encurtar o máximo possível aquele processo e para isso preferia dosar mais um ataque a mente do que ao corpo. A imaginação é força motriz de um torturado. Primeiro, ele imagina por algum tempo que pode ser libertado, que sua posição ou seu passado o protegem de alguma forma. Em seguida, ele imagina que não terão coragem de mata-lo, ainda baseado na primeira premissa e que o mal que lhe infligem é apenas para intimidação. Imagina depois que deve ter alguém disposto a interceder por ele, se ele implorar. Por último, diz o que tiver que ser dito, para que sua dor acabe. Não havia vergonha nisso.

Para acelerar a confissão, Rylon iria atacar a primeira premissa, na qual todas as outras se baseiam. Quando o torturado não sabe o porquê de estar sofrendo tal suplício, ele não é capaz de negociar, seja lá o que tiver para oferecer, além de uma assinatura. No entanto, ele mesmo precisava admitir que a velocidade era apenas parte da justificativa, a verdade é que ele desejava infligir dor a alguém, mas queria fazer isso de forma produtiva.


— O prisioneiro é destro ou canhoto? — perguntou Rylon, dirigindo-se a Mallory.

— Destro, milorde. — respondeu o ajudante.

— Prenda a mão esquerda dele na mesa.

Rylon observou seus guardas colocarem as mãos do homem sobre a mesa, amarrando-a em um suporte com tiras de couro. O homem gania sob a mordaça, como se já antecipasse a dor que sentiria. Aquela situação enigmática para ele era ainda pior. Nada aumenta mais a dor que o medo. O homem foi amarrado também na cadeira com uma corda forte, que lhe apertou as entranhas e não o deixava respirar adequadamente. Os servos do Albino se riam das atitudes do homem, aparentemente, ele havia acabado de sujar as calças.

Rylon não falou novamente até o fim de sua sessão. Ele tomou uma das lâminas do estojo e analisou seu gume afiado. Tocou na pele escura do homem com a faca e o frio do metal pareceu doer tanto no homem como um corte. Apesar do grito falsete, o corte veio apenas em seguida, um pouco antes do pulso, no braço dele, abrindo caminho pela pele de forma assustadora. Rylon se fascinava como o sangue demorava a escorrer por vezes. Quase três polegadas de corte até que o sangue começou a escorrer, transbordando pela abertura e ensopando a mesa.

- Fogo de Myr - pediu o príncipe e o Albino rapidamente tomou um frasco de seus materiais e
o talho aberto foi limpo com um pano sujo para afastar o sangue e o fogo myrês atingiu a ferida em cheio, causando mais dor por parte do homem torturado.

Rylon então continuou sua tarefa, passou a cortar mais profundamente e puxar os cantos da ferida. Muitos homens que executavam aquele processo, buscavam da melhor forma obter a pele intacta. O príncipe não tinha interesse algum em usar peles como troféis, mas desejava incutir dor o suficiente para que seu recado fosse transmitido. Ele deslizou a lâmina pelo corte, fazendo na parte superior do antebraço do homem um corte em forma de retângulo. Os ganidos de dor do homem eram audíves e muito altos, apesar da mordaça.

O príncipe então, pegou uma outra lâmina, mais curva na ponta. Ele se levantou, deixando por alguns momentos, sua vítima expectante. O homem suava por todos os poros em seu corpo e ofegava. Rylon aqueceu a lâmina no braseiro, até vê-la brilhar vermelha. Retornou para sua cadeira e tomou o braço do homem para continuar seu trabalho. Com a ponta dos dedos, pegou a extremidade do corte mais próxima a mão e a levantou o máximo que pôde. Usando a lâmina quente, ele começou a cutucar a parte sob a epiderme, para desfazer a junção entre a parte superior e a derme. Os breves cortes eram quase imediatamente cauterizados pelo calor da lâmina e o sangue fervia ao toque borbulhando e soltando vapores profanos.

Não demorou para que a lâmina fosse resfriada em contato com o sangue e o príncipe tivesse que se levantar novamente para aquecê-la. Sempre repetindo o mesmo processo de tomar com a ponta dos dedos a pele que se desprendia e com a outra mão que detinha a lâmina, romper a derme para soltá-la definitivamente. Foi necessário que ele repetisse três vezes o aquecimento da faca, que em cada novo toque, chiava e fazia o sangue acumulado ebulir. Após alguns minutos que ele conduziu com muita paciência, foi capaz de separar totalmente um retângulo perfeito de pele escura embebida em sangue negro. Ele jogou o pedaço de pele em um balde com especiarias para conservá-la. Rylon não colecionava peles que esfolava, mas limpando a gordura delas e colocando-as para secar, podia fazer couro humano que seria utilizado para alimentar o prisioneiro ou como o albino mais gostava, fazer pequenos artefatos de couro para lembrar o prisioneiro de sua estadia nas masmorras. Havia ouvido uma vez a história de um homem que saiu dali calçando a própria pele.

Com a primeira parte do processo finalizado, Rylon tomou um cutelo para a segunda parte da tortura, onde iniciaria de fato interrogatório. Nesse momento, escutou a porta se abrir e uma figura jovial, mas familiar adentrar a pequena saleta.

Olyvar Yronwood, sê bem vindo aos Aposentos Nobres de Lançassolar. - saudou o príncipe.






Treino = Tortura