Salão do Trono

Minha mãe costuma dizer que a repetição leva à perfeição. Quando criança, tal frase era pra mim apenas uma justificativa para continuar presa à sala de bordado. Na adolescência, servia para me manter atenta aos livros.Mas na vida adulta, elas não tinham qualquer sentido. Eu já repetira o mesmo ritual diversas vezes, recebendo os súditos e ouvido seus problemas. Mas de forma alguma considerava-me perfeita naquilo.

Eram problemas pequenos, às vezes enfadonhos, trazidos à mim por camponeses simplórios e Lordes vassalos. Eu podia ver a desconfiança e temor em seus olhos, quando se ajoelhavam diante de uma mulher. Mesmo ocupando o lugar de meu irmão por três invernos,não conseguia diluir o receio deles. Havia provas inequívocas de meu sucesso, mas era mais fácil para meus críticos apontarem meus defeitos.

Era, sem dúvida, uma grande sorte que eu não fosse uma líder radical. Mesmo que sonhasse em ter as cabeças de alguns Lordes em minha mesa de jantar, eu sabia que eles seriam mais valiosos vivos, e se eu tinha alguma esperança de transformar minhas terras em um único corpo, eu não poderia viver derramando o sangue daqueles de quem desejava lealdade.

Nunca pensei que seria uma tarefa fácil. Nunca sonhei em carregar o título de meu pai, e sei que ele tampouco sonhava com isso. Afinal, ele possuía um precioso primogênito, que guiaria nossa casa pelos tempos mais difíceis. Porém, quis R'hllor que esse herdeiro fosse morto, e do mesmo evento nasceu meu governo.

Ali, sozinha na sala do trono, eu esperava que os portões fossem abertos mais uma vez. Me acomodei no assento de honra e suspirei longamente. Onde quer que Garrett Baratheon estivesse, eu esperava que ele estivesse olhando para mim naquele momento. Eu seria o esteio de sua casa, e se sua alma não se alegrasse por isso, deveria pelo menos se conformar.

Eu não sabia até onde alguém vai por quem ama. Mas sabia que são poucos os princípios capazes de dominar o instinto, e que o coração disposto não mede esforços. Eu havia crescido muito desde a inesperada morte de meu pai. Havia me revestido com mármore claro e sentimentos obscuros, desistido de sonhos tolos de mocinhas prometidas e esquecido a ideia de partir para junto de um marido recomendado. Nesse intervalo, havia cultivado desejos novos, matado os antigos e contrariado a mim mesma ao colocar os interesses de minha casa acima dos meus, tentado ser de alguma utilidade para meu irmão Endric.

Um sacrifício não deve ser feito pela metade, deve ser feito por inteiro. E antes que a ferida pela perda de um pai fosse cicatrizada, o mar levou meu irmão mais velho. Ali, chorando ajoelhada na sala do trono de Ponta Tempestade, diante do assento que meu pai ocupara por anos, praguejei contra todos os deuses e fiz uma promessa que por pouco não se perdeu no tempo. Eu seria como metal recém moldado, seria forte por minha mãe e irmãs.

Dor, perda e intriga eram coisas as quais todos ficam expostos quando amam. Nos primeiros dias, me imaginei como Aegon ao perder Rhaenys. Durante uma das últimas fases da Guerra da Conquista, quando Aegon era coroado em todos os cantos de Westeros, o seu poderoso exército se erguia contra Dorne. Os senhores de Lançasolar não se rendiam, não se curvavam, e logo um banho de sangue foi promovido em Graçadivina, Tombastela e Toca do Inferno. A primeira Guerra Dornesa, como seria conhecida. Rhaenys, esposa-irmã de Aegon, voava com seu lindo dragão branco, Meraxes, e condenava tudo abaixo dela a morte pelo fogo. Foi então que um tiro de sucesso duvidoso atingiu a besta alada no olho, fazendo com que caísse morta e levasse com ela a sua amazona.

Aegon certamente sofrera como poucas almas eram capazes de sofrer. Das duas esposas, era dito que Rhaenys era a sua preferida. Era inteligente e graciosa, e o conquistador não poderia suportar a ideia de perdê-la. Enfurecido, queimou todas as fortalezas de Dorne com a ajuda de sua outra irmã-esposa, Visenya, movido pela mais cristalina sede de vingança. Foi só quando Nymor Martell subiu ao poder que a paz foi feita. O príncipe mandou uma carta a Aegon através de sua filha, Deria Martell, que levava consigo o crânio do dragão de Rhaenys. Aegon nunca revelou a ninguém o conteúdo da carta, e a queimou assim que terminou de lê-la. Certo é que a vingança foi deixada de lado, e o fogo parou de arder. Tentava tomar o desfecho como influência, um exemplo de sensatez quando tudo ao seu lado cai em pesados blocos, levantando fuligem sobre todas as suas certezas.

Antes dos golpes que havia sofrido, eu era como Aegon: confiante. Certa da importância de meu nome, da paixão que nutria pelo melhor amigo de meu irmão e dedicada a aprender tudo sobre poesia e dança. E minha "esposa-irmã" foi levada de mim. Os cacos daquela Ella Baratheon se espalharam pelo Salão do Trono de forma silenciosa, quietos como as lágrimas que inundavam meu rosto. Meu irmão estava morto e o trono de minha casa e minha própria alma estavam vazios mais uma vez.